LOLA VALLS EXPONE EN MATADERO MADRID

http://www.mataderomadrid.org/

JAVIER HUECAS EN LA SALA ARTE21 19 de marzo al 30 de abril de 2015

"Transitamos sin alegría por los laberintos sin senderos de la sociedad hasta que damos con esa pista que nos conduce al paraíso a través de esa maraña"

Mary Shelley

El jardín de la alegría

 

 

 

Amantes

 

 

 

 

 

Paraíso

Ritmos lineales

 

 

 

Vuelo

 

 

Los cinco sentidos

 

Disonancias

 

 

 

 

 

El último día en el paraíso

 

 

Sueño erótico

 

 

 

Salto

 



PEPA SATUÉ EN LA SALA ARTE21

EL CANTO DE LA LÍNEA

 

6 de febrero al 14 de marzo 2015

 

 

"Tan exacto como el límite donde se apaga nuestra voz,

o el arco que dibujamos con los brazos,

es la distancia a la que llegan los secretos" 

 

el poema es de Beatriz Blanco

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Feliz 2015

 

 

 

Llamar al pan y que aparezca
sobre el mantel el pan de cada día;
darle al sudor lo suyo y darle al sueño
y al breve paraíso y al infierno
y al cuerpo y al minuto lo que pide;
reír como el mar ríe, el viento ríe,
sin que la risa suene a vidrios rotos;
beber y en la embriaguez asir la vida,
bailar el baile sin perder el paso...

Del poema
La vida sencilla
de Octavio Paz

desafinado LOLA VALLS

 23 Oct. a 29 Nov 2014  Almería

ARTE21 Espacios de Arte

 

 

Es bello lo que brota de la necesidad anímica interior. Bello será lo que sea interiormente bello.

 

Wassily Kandinsky

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hybris

En la cima, la nada

pero todo se arriesga por la cima

del amor o del arte. 

 

El poema es de Aurora Luque

 



Tinta roja

Anda con cautela, a escondidas, en el laberinto de piedra.Teme perderse en el horror, en la memoria de los muertos. Invoca a la vida mientras las lágrimas se deslizan por el rostro adolescente. Escribe temblorosa en las columnas un mensaje esperanzado. Entre la muerte anda, llamando a su amor

 

 

 

23 mensajes de amor sobre las columnas de Mauthausen

La foto es de Guillermo Méndez de su blog FugaZes

Atadura

Y ahora que los alfileres dorados empiezan a oxidarse y el tul puro amarillea, huye con los pies descalzos, la cabeza fría, el corazón encogido, rompiendo el bastidor que le apretaba la carne hacia montañas más altas  donde desplegar sus alas maltrechas, ensangrentadas, buscando en el cielo la libertad perdida.

 

 

 

Aracné

 

obra  de Carmen Sicre

 

Líneas rotas

Esa tarde la línea recta, limpia, sin desvío alguno, se rompió en un instante. El sol acarició su cara, abrió los puños lentamente; relajado por el fluir del agua de la antigua fuente, él, cogió el pan que había sobre la mesa desmenuzándolo para dar de comer a los gorriones hambrientos. En un segundo se multiplicaron. Escondidos, esperaban el momento adecuado para revolotear alrededor  de las migas, abalanzarse sobre ellas. El gesto del hombre, inusual, extraordinario,  fue interrumpido bruscamente cuando una cámara grababa su acción. Escondió las manos. No podía exhibir la faceta  oculta, su gesto de debilidad; pero yo lo vi y no salía de mi asombro. Cuando le miré de reojo,  el otro ya había vuelto. Ahora, todo está en orden.

 

 

Los pájaros

óleo sobre tela

Georges Braque

1960 

 

Día de silencio

Era sábado. Se asomaron al balcón. Vieron una figura vestida de negro con las manos cruzadas sobre el pecho; caminaba con pasos rápidos, acompañada de un monaguillo tocando una campanilla. Hoy, la calle se veía extraña.  Los niños salieron a jugar. Al ver la madera con un cristo dorado, apoyada en la pared encalada,  los ojos infantiles adivinaron que algo grave había pasado aquella mañana. Tocaron la tabla apoyada junto a la reja. Tras el hierro, descubren un cuerpo  dentro de una caja, sobre la mesa, hinchado, enorme, completamente rígido, rodeado de velas encendidas, temblorosas.  Alrededor del cadáver, un grupo de mujeres sentadas, vestidas de negro,  emitían extraños sonidos en un idioma que no conocían; una decía algo, otras contestaban.

Era la primera vez que veían un muerto. Indiferentes, volvieron a sus juegos.
Una mujer salió de la casa pidiendo a voces un poco de respeto.
El silencio y el calor abrasador se instalaron en el aire hasta las cinco de la tarde.
Luego, un coche rarísimo, negro, adornado con coronas de flores aparcó junto a la puerta. Entonces, sacaron la caja, ahora cerrada, para depositarla cuidadosamente dentro del vehículo.
Cuando lo vieron alejarse lentamente, los niños respiraron aliviados; ahora, sobre la calle polvorienta y seca se desliza una pelota de alegres colores.

 

 

Solar con juegos

1950

Fotografía de Francesc Catalá Roca 

Eclipse

  Toma la tela entre sus dedos; la frota suavemente, parece estar viva, emite una luz azulada.

Ahora, él es un caballero vestido con decencia. Ella, subida sobre el escalón del portal parece más alta. Desde allí, le ve  postrado a sus pies, pequeño, insignificante.

El agua de la fuente llena el espacio de un agradable sonido.

Mirándole desde arriba, piensa que el tiempo no ha borrado la sonrisa infantil ni el aire pícaro que le daba un aspecto equivocado. En la calle, voces, personas que vienen y van sin rumbo, miradas curiosas, disimuladas. Ellos, aislados en la burbuja azul, se hacen invisibles, vuelven a la adolescencia, a aquella calle llamada antiguamente de la seda; hoy, sus cuerpos se elevan hacia el cielo negro, misterioso, refugio de soledades.